martes, 30 de julio de 2013

somos Cid y la poesía puro caballo


que tarda en morir la poesía,
sí, agoniza despacio y mal
esa maldita,
tan mal agoniza,
así llámase a sí misma
que vive plenamente
más alto que el tiempo,
más alto que la vida,
esa maldita.

y nos arrastra en el barrizal
que de tan alto desciende
navegando quebrados, cinéreos
como ramas partidas de su árbol muerto

y nos llama barcos de Ulises

esa maldita.



que tarda en morir la poesía,
tardamos tanto en ver belleza
en la provinciana salud,
tan exótica y chic es la fiebre
de esa maldita;
la miramos bien, complacidos
desde el desalojo
al que nos exilió la conciencia
(tanto es igual en el cepo
si tintada en sangre y ceguera
la pata de una alimaña
y de un bello cordero)
y nos llama iluminados,
nos llama sabios, prohombres
a nosotros,
esa maldita.



miércoles, 24 de julio de 2013

el semáforo


esa vez yo soy poeta, me parece,
mi corazón una esponja
que yo hago bucear en el jabón de un cubo
y luego, en el semáforo,
limpio el capó de los autos,
automóviles caros y rojos
que trae l'Eixample llenos de gente.

a veces un rostro sonríe tras el parabrisas
y yo sonrío dando brillo al capó
lleno de sol
agradecido y pobre
y a veces un euro en mi mano mierdosa
y otras veces sólo una sonrisa
que se eterniza en una pompa de jabón,
qué brillante es un coche enjabonado que gira
y se pierde en la carretera soleada
en Barcelona y en otros sitios,
tan limpio y yo lamentablemente servil
qué mugrosas las rodillas
y el corazón espumoso goteando en las manos
qué mugroso y pobre y agradecido
como un trabajador de los de antes.

con el sudor de mi enfrente
me ganó la vida una y mil veces.

digo imbécil y bueno a mucha honra,
así me educaron papá y mamá

una vez soy poeta, creo,
en el semáforo
y tú miras una vez desde detrás del parabrisas
y no tienes calderilla tienes billete
pero sí sonrisa
pero sí un coche rojo brillante
lleno de sol
y me miras desde detrás del parabrisas
como si quisieras limpiarme el auto que no tengo
y abres de tu coche la puerta roja
llena de sol
en Barcelona y en otros sitios
y aunque no quieres bajar ni yo subir
ambas cosas suceden allá en el semáforo
me limpias con tu esponja las rodillas
mientras la brillante caravana
pita enfurecida

a mí.

esa vez, creo,
eres buena con el tipo del semáforo
y eso basta para ensuciarte el vestidito rojo
echarlo al traste
y hacer brillar llena de sol
una esponja mugrosa
en Barcelona y en otros sitios
y esa vez te amo
y luego te amo siempre
y te limpio el vestido con el corazón.



martes, 23 de julio de 2013

te volverás normal súbitamente


Una madrugada te vas a levantar del camastro, vas a zozobrar zombi en el corredor a oscuras y te vas a meter en el servicio bajo la bombilla que todavía petardea a chequearte la cara en ese tópico espejito que precede a las píldoras, vas a escuchar ese largo silbido que musica al silencio a las cuatro de la mañana y vas a seguirle la pista a ese mosquito espada que zumba y vuela durante los escasos segundos que tarda en atravesar la luz blanca frente a ti y cuando te des cuenta (te darás) de que cualquier cosa que añadas al respecto (por ejemplo que los minutos percuten en las paredes de la vida como péndulos de papel en un angosto pasillo impenetrable, por ejemplo que es el alma lo que vas a chequearte al espejito, por ejemplo que el silencio grita en lugar de callar, por ejemplo que detrás de los espejos no hay ni un mísero reflejo), cuando de te des cuenta de que cualquier cosa, repito, que añadas al respecto va a ser pura y puta y ridícula fabulación, te vas a cagar de miedo en los pantalones, poetastro.

Tan común como inevitable es el color de los cielos. Hay gente próspera y buena que dice que azul, hay poetas y otra escoria que dice que negro, pero el pastor y el pocero saben bien que el cielo es de muchas formas.

Por eso cuando una madrugada te vayas a levantar del camastro y alguien tome tu mano y obligadamente la retenga y lleve su extremo a su cuerpo lentamente pero con fuerza y haga ssh en la sombra y sientas húmedo el hálito de su boca en tu oído y notes su voz preguntando ¿qué ocurre?, notes su voz afirmando nada pasa, notes su voz diciendo ven, todo está bien, te quiero, te amo, no te vayas aún, aguarda, déjame poner aquí la cabeza, notes su voz diciendo hoy pasaron tantas cosas y no estabas... cuando eso acontezca te vas a cagar de miedo en los pantalones pensando en si te arrancaran esa mano de la tuya, si te la extirparan, si te la amputaran. Eso te va a matar de pánico. Te volverás normal súbitamente, así como se entela el cielo por culpa de lo que pasa en la tierra.



viernes, 19 de julio de 2013

noche de mosquitos


Si hago descender la persiana del dormitorio y mi habitación toma tono carbón y se mezcla con el aire y desaparece o acaso aparece en todo el espacio o sea todo es habitación y no lo es nada, acto seguido pienso en Sarco y en el Chile imaginario porque allá también debe pasar igual con las habitaciones si se hace descender la persiana. Me pregunto si también él queda ese corto minuto paralizado como yo pensando en una habitación idéntica en otro lugar y en otro y en otro y me pregunto si en ese corto minuto a veces ha empezado a escribir o ha terminado de escribir algo y me pregunto qué pensará cuando el pulso regresa (regresa como un cólico), si recordará algo de ese corto minuto, sólo un tanto o acaso como yo lo recuerda tan a fuego que todavía duele horas después y después de muchos días y después de años o si siente el impulso de grabarse a oscuras y colgarse en YouTube gritando por la cuesta del delirio bajan viejas cenicientas pariendo clavicordios pero adentro mientras gimiendo minúsculo estoy mal ¿adónde está el pinche amor parado y la dulzura? mientras un hombre de tres metros y medio cubierto de sombra le desabrocha el alma y el cráneo... Hay veces en que me sucede esto mismo calentando un tupper de mi madre en el micro en la cocina desnudo en zapatillas escasamente ataviado con mi pantaloncito negro corto de deporte de Decathlon y sin que medie ningún estimulo pienso en David cruzado de piernas en el banco de Avinguda Prim vestido con su bata de administrativo que es toda blanco nuclear salvo algún lamparón de café o herrumbre y una espeluznante rayita verde esperanza que va del cuello a los huevos, sosteniendo un café y un cigarro y mirando desolado o contento a donde vuelven las esquinas y me siento tan absurdo calentando un tupper de mi madre en el micro en la cocina desnudo en zapatillas escasamente ataviado con mi pantaloncito negro corto de deporte sin poder doblar la esquina pero también desolado o contento porque parece ser que los poetas no estamos en ningún puto sitio aparente (tengo que recordarme no llamarme a mí mismo poeta nunca más y también llamar a David). En ti pienso también, amor, tal vez demasiado, quién sabe, pero ya hoy soy trastorno puro y duro que no puede jurar si existes o no, sólo que eres buena y bonita y me haces sentir en casa todo el tiempo y que si eso es un fracaso de la mente entonces fracaso y fracaso bien como fracasan los fracasados convencidos porque te amo y no me importa el éxito ni una mejor palabra, tan sólo estar contigo. Vera Eikon dice que decir amor es fluvial y decir muerte es ponerse un dique en la boca (no me digas que no es vera esa muchacha) y luego otra vez pienso en Sarco porque debo tener algo jodido acá arriba, algún cable que conecta submarino con ese otro continente, esa otra masa de fango adonde lo tienen rodeado a mi querido Sarco, se lo quieren comer, amor, quieren roerle los huesos y no dejar nada para los gusanos y es una pena porque los gusanos sí lo entenderían perfectamente porque no hay nada que entender y en eso pienso (pensamos, ¿verdad, Sarco?) cuando bajo la persiana y me quedo parado en la mitad de ese cuarto negro y te juro que me quiero morir a veces y no al mismo tiempo por no ser absurdamente melodramático y si no pensara en ti me dejaría caer sobre la cama a suicidarme de normalidad. Esto te lo juro.

Nuestra ruina
es la angustia
de un perro
que confundió
su itinerario
regresando
a casa
por calles
mal iluminadas.

Esto es de Jorge J., amor, luego a veces pone cosas de poetas franceses y no te das cuenta de que no es suyo hasta el final del poema cuando ya lo quieres abrazar, no me digas que no es para matarlo.

Las ratas se conforman con leer filosofía barata a la luz de la pólvora en las alcantarillas ante tanta ausencia de terremotos.

Para matarlo. Cabrón de poeta. Y estos putos mosquitos, es de no creer... qué noche, amor. Sin ti a mi lado. Leyendo blogs. A mí también es para matarme.


miércoles, 17 de julio de 2013

abrirse o cerrarse una puerta


Quizás se ciernen hoy sombras colosales de apocalipsis sobre la diminuta llama de este candil y piensas en mi voz como en ese búnker insondable desprovisto de muros y de techumbres. Ven entonces, cierra esa fina puerta tras de ti que existe apenas, esa tenue frontera adonde lindan sin tocarse la nada y el bisbiseo y siéntate conmigo aquí junto a este buen potosí de aire, en este sillón escaso donde apenas cupo nunca un hombre solo y hoy sobra espacio para una o dos personitas así calcadas a tu rostro y corazón. Ven, cierra esa puerta tras de ti tan endeble e indestructible como la acristalada muralla de un acuario, deja que afuera se nos oiga en la exacta intensidad en la que hasta ahora se nos haya escuchado. Ven, mi amor, deja que impetre en el lacónico silencio el calabobos de la ausencia, que en llover suene a perdón y en evaporarse a ternura...

Duerme bien, descansa. Aguarda en mi hombro así a mi lado por nido.

Mañana cuando amanezca sabrás al fin que al fin siempre amanece. Abriremos la puerta juntos, esa fina puerta, esa tenue presa que aliena de piélagos el desierto, y verás que habrán brotado ya las primeras flores en la mitad de este erial de cuarteada tierra y verás que ya olerá a desgreñados jardines el mismo viento seco que ayer peinó la duna.

Desperézate.

Mañana serás tú y serás buena y serás hermosa y seremos libres igual que hoy lo somos. Mas mañana, amor, no será necesario decírtelo porque habrás aprendido ya a mirar en los espejos.



lunes, 15 de julio de 2013

en estos días, por tu culpa


Mira, si voy a escribirte es complicado sino bochornoso en estos días tomar una hermosa metáfora y moverla como una banderita de colores en mi ventana gris para que se vea desde la calle abarrotada de grises. Si de pronto me diese por ejemplo por invocar en estos días a las ninfas que excitan, a las sombras que dan miedo, a los interiores del cuerpo secretos... qué rápido me aburriría de mí mismo, qué rapido me pondría sentado una palma en la sien y miraría a la pared izquierda del monitor así como ahora, terrible aunque secretamente avergonzado de mí mismo... Eso has conseguido en estos días, que te escriba y al escribirte te piense no enarbolando un estandarte de besos castos en la mitad de un jaleado sexo popular (imagina) ni adentrándoteme en el pecho en dadivosa ósmosis de buenos llantos (en fin...), no como el perenne abedul de hojas de luz de mi lóbrega loma calcinada (hostia puta), no como otra más, Dios se haga el loco con mi alma, amor, no como otra más... Has conseguido en estos días que escriba pensando en las pecas de tu espalda muy cuadriculada por el enrejado verde del balcón a bonitas celditas amarillas donde jugar al cien en raya con los labios, pensando en que abres una lata de calamares y te embadurnas el índice de tomate y yo ya sé qué me apetece comer antes de ese arroz tan rico y posterior, pensando en la boca abierta de tu siesta por donde asoman dos paletas blancas que no son como perlas ni mármoles exóticos de un oriental palacio, qué va, sino como las dos paletas más bonitas que haya visto yo jamás (e incluyo películas mil de tipas imposibles y neumáticas abriendo boca), pensando en lo bien que hueles después y antes de las duchas, pensando en lo bien que hueles durante y después de haber dormido a pierna suelta en mi sofá, pensando en lo mucho que tardas en hacerte esa rayita carbón en los párpados frente al espejo frunciendo los labios concentrada mientras miras de reojo los pelos que he dejado repartidos por la pica y me atraviesas de odio el cráneo y yo sonrío imbécil desde la puerta. En estos días si te escribo pienso en lo guapa que vas a estar de vieja, dime si no estoy tan absurdo y romanticoide como creo. ¿Sabes? en estos días no me siento en ningún momento escritor y ha sido por tu culpa, amor mío, ha sido por tu culpa que estos días sienta unas ineluctables ganas locas de escribir y escriba y esté contento de lo que escriba aunque lo que escriba sea verdad y por tanto discretito tirando a malo.



jueves, 11 de julio de 2013

silencios de oceánida


hablotantoaveces
soyestemuchachobullicioso

pero

atrás de este muchacho bullicioso,
de esta ensordecedora dulzura,
de este estruendo de sus besos,
aún existe un hombre, amor,
un hombre silencioso
que en silencio ha aprendido
tus silencios de oceánida.

estemuchachotequiere tanto, se duele a gritos su vida.

calla tanto el mundo, amor,
cuando me abrazas,
se quiebra el aullido
en este pozo de mi adentro,
fragor del zulo sin fondo
adonde florece una hiedra de uñas
que bebe hondos ecos de quebranto
rendida a una ufana luz de quietud.

tu luz, ese tumor blanco en el bruno seno de la muerte.

yace el amor nuestro sumergido
en un pelágico sosiego de certeza
entelado de sonoros limos de ternura,
es una muda Excalibur de agua vera
casi imposible de blandir
en mitad de esa algazara de buen cieno,
agua que se pierde en mitad de otras aguas,
mas tu mano tercera, la certera,
la nuestra, la mía,
la nuestra mano ha de mojarse,
ha de tomarla a ojos cerrados,
será blandido el mutismo de la ola
para someter al estallido del espigón,
reinaremos sencilla y calladamente,
reinaremos sobre todo, amor,
sobre nosotros,
silenciosamente sobre todo.

estemuchachonotienenadaque decir, sólo quiere escucharte,
atarse hombre a los mástiles de ti y aprender silencios de oceánida.


martes, 9 de julio de 2013

dile a ese miedo tuyo


Dile a ese miedo tuyo,
ese miasma de valentías que te ahoga,
que se aterre,
que se le acaba el tiempo a duros golpes
de esperar a mí que a ti te llegue
portador de minutos de ti acuchillados por mí
que se desangran
extendidos a ras de suelo del dormitorio
sin poder divisarse desde la alta cama.
Dile a ese miedo tuyo,
ese vestidito bordado de escondidos desnudos que te viste,
que no es el miedo tuyo, que es un miedo de otros
que te trepa sin permiso
y respira fuerte a tu oreja y te soba,
dile que a ti te violenta, que te jode,
que no te excita secretamente ni reconforta
ni masturba en privado ni duermes
ni piensas en él así a ojos cerrados cuando nadie mira
ni dices ojalá que fuera miedo mío
este miedo tan horrible que es de otros,
que no, dile que no, mi niña amor que callas tan bonito,
que no dile aún si no hablas,
dile a ese miedo tuyo,
ese jarabe de cicuta que hace el avioncito bueno hacia tu boca,
que vuelva a la confortable seguridad de su origen,
que se aterre,
que se le acaba el tiempo a duros golpes,
a palizas de esperar a mí que a ti te llegue
portador de minutos de ti acuchillados por mí
que se desangran
extendidos a ras suelo del dormitorio
sin poder divisarse desde la alta cama.
Y así, subidos sobre el lecho alejando los pies de muertes
que de fulgente tiempo sangran,
así clavemos como un reloj de sol nuestros cuerpos
como limpias astas sin bandera de una sombría patria.


miércoles, 3 de julio de 2013

busca el hombre de hojalata en Oz y encuentra el pechito de Dorothy en Kansas

Se intuye el viento en las ropas horizontales.
Nuria D. Valero


Él era un tipo deforme, arrastraba como una fea escoba la siniestra a lo largo del parque dejando tras de sí un horrible surco profundo e irregular en la tierra llana y los críos que jugaban al sol con la cometa tornábanse al verlo sombríos y las parejas abrazadas en los bancos tornábanse al verlo esquivas. Era un edificio que llevaba viniéndose abajo toda una vida sin terminar de caer, daba vértigo verlo, daba mareo, descomponía, dábale a todo sombra, una sombra que crecía. Los ojos tan adentro que veía el mundo a través de un túnel, miraba raro, miraba insostenible, miraba que hería. La ropa vieja, la ropa anciana, la ropa de otro tiempo que nunca pasó, la ropa daba asco, la ropa no la vestía nadie normal, la ropa que vestía. Pero adentro era Ulises, Prometeo y Alejandro, adentro había constelaciones, crónicas, satélites y jardines extensos e inabarcables como el oxígeno. Adentro venía guardando todo lo pasado afuera, las parejas diarias en los bancos a la sombra de los árboles, los estudiados besos, esos que muerden un poco, esos que sólo transcurren de un labio a otro, esos que chocan, esos que rozan, esos que electrifican, esos que se dan a nadie a ojos cerrados a diario en los bancos a la sombra de los árboles desde que hay bancos y hay bocas y hay árboles. Y si tenía que hablar, si alguien alguna vez le  había preguntado que qué, que cuándo, que si hubiera querido alguna vez, algún día, algún instante... no respondía, miraba raro, miraba insostenible, miraba que hería a través del túnel, daba vértigo, daba mareo, descomponía. Pero adentro era Ulises, Prometeo y Alejandro. Adentro era una de esas fecundas islas del mapa preñadas de doblones en sus grutas, esas de frutas desconocidas y jugosas mecidas en su rama por la brisa del mar, esas de playas primeras y remotas y mejores que el agua, esas que en ningún caso nunca nadie jamás bajo ninguna circunstancia pisó antes.

Ella, la otra parte afuera de esta historia, era el adentro.



viernes, 28 de junio de 2013

te explico



Explicarte plenamente es callar tan largo como un treinta de febrero,
miro ojiplático los árboles que en el jardín mueve hipnóticos y lentos
atrás del vidrio de la universidad un aire furioso y atroz
y te explico estudiando la flor del almendro que se mezcla con el viento
mientras adentro las profesoras de física podan ramitas de las macetas
y hablan coquetas de esdrújulas fórmulas y letras,
esa hipnosis del abismo calmo que devuelva a los cajones las heridas
es explicarte en silencio a uno mismo, a este incrédulo desinformado.
Explicarte es inútil porque las palabras se forjaron para clasificar afueras,
por ejemplo decir que ya no estás cuando te rapta lentamente
el zoom out de la ventana sucia del autobús
y fingir que la mirilla de vaho acuoso por la que te veo alejarte
no es también un tantito de ti y tú toda a ojos cerrados,
una sinécdoque tuya de translúcido hálito que perla los vidrios y la seca memoria,
decir por ejemplo que no estás frente al estante de poesía contemporánea
en la librería bien pensada donde se puede tomar café mas donde no hay poesía contemporánea
es explicarte mejor de lo que tú misma eres capaz de explicarte.
Porque explicarte, abstracta muchacha linda de lo concreto,
es estar deliberadamente poco cuerdo, tarado y sombrerito de papel,
sonreír instantes antes de la dolorosa lobotomía diaria
como quien se acuerda repentinamente de la letra de aquella canción
que hablaba de tantas trivialidades literarias hermosas pero sobre todo de quererse bien.



jueves, 27 de junio de 2013

aquí a mi vera

Por esa costumbre tuya de caer a cántaros
cuando aún no llueve.


Qué bonito tomarte de la mano si no estás, solo subir l'Avinguda dels Tilers
y llegarse solo al paseíto de l'Arc de Triomf donde flota el polen invisible
y haciéndote reir de un chiste malo ¡atchús! te imagino,
aterrizar en el vagón muy justo cuando el último tren cierra sus puertas
y ya sentado solitario en el largo banco de plástico darte un besito casto,
sólo de labios, y que salte ¡chas! una chispa eléctrica de tu incomparecencia
y nos mire de reojo esa señora que va leyendo Cincuenta sombras de Grey
como si estuviera loco o drogado o algo.

Cuando llega la locomotora a Badalona a última hora de la noche bajo tanta estrella
le da el sol a que no estés y brillas mucho y estás ¡muá! para comerte, niña preciosa.



sábado, 15 de junio de 2013

si apagas esa bombilla, hijo, te cuento


Si apagas esa bombilla, hijo, te cuento que
el monito se esconde bajo la ropa que huele a jabón,
así es capaz de decir la palabra hombre y que suene a palabra
afuera del algodón,
el monito es heroico allá debajo de la camisa guapa,
abajo del sombrero y la chula chaqueta igual a otras chulas chaquetas,
el arte es una linda sábana que puede tapar las ciénagas del mundo
(le han dicho las moscas que no soportan el nauseabundo detergente),
a las moscas les gusta la ciénaga y les gusta el negro culo del monito,
las moscas son sinceras como un mendigo o un tío en metástasis,
pero el monito odia las moscas y su ruido atmosférico y amargo,
las aparta bajo la ropa que huele a jabón hasta que hay silencio
o hasta que el ruido de las alas y las patas frotándose asquerosas
es tan monocorde y tan contínuo que el monito se hace el sordo
abajo del algodón y dice equilibrio, dice nirvana, dice soy.

El arte es una linda sábana que puede tapar las ciénagas del mundo,
lo dicen las moscas y lo digo yo,
lo dice ese tenue olor a hombres afuera de la ropa
y ese denso olor a mierda de abajo del algodón
sincero como un mendigo, un tío en metástasis
o un mono desnudo que habló mucho menos que lo que sangró.

Si apagas esa bombilla, hijo, te cuento que

a veces un escritor es un yonqui dando explicaciones a su madre
pero no son todos malos, hijo,
sólo es que tienen miedo de ser noche en cuanto apague la luz.


martes, 4 de junio de 2013

la espantajería y lo importante


No importa que yo escriba un tu nombre que no lleve a sí atado a ti misma y a ti tan sólo enteramente -sólo tú y tú sola y aparte de ti más nadie-, pues nada te escribo entonces: a ti nada dicho queda. No vale si yo hablo una voz si no oyes tú esa voz que yo hablo y haces como que a veces, que en ocasiones, que acaso pudiera ser que sí que crees a pie juntillas mas con un gestito involuntario que dice que sí siempre.

No importa si divido
que te amo
  que te quiero
    que te espero
y reparto así en columna
en una página sin página
en una pantalla
sin público.


Si clásico rimo yo mimo
con primo, con timo, con limo,
con un vanguardista depende.

Si digo ineluctable en vez de por narices y porque quiero. Si digo eros y salado manantial y utopía en vez de ganas, en lugar de coño y de contigo para siempre. Si digo mañana en lugar de hoy para que en connivencia con la sana seguridad me lluevan al cráneo las piedras de la paciencia y de la soledad, nada dicho queda.

No importa si digo que no importa que no te tengo aquí atada a mi cuerpo como atado un lindo perrito curioso a una sucia farola circunvalada por mariposas en la puerta de un despacho o un buen restaurante.

Lo que importa es que sepas lo que pasa y lo que ocurre aquí adentro aunque digas que no, que esto no es serio ni justificable ni ético, con un gestito involuntario que dice que sí siempre.




martes, 21 de mayo de 2013

dríade


no soy yo un fulano Peter Pan,
quiero decir que ando bien atado a mi negra sombra,
que hace ya demasiado que crecí y es seguro
que amarilleé inevitable como un cuento en un estante,
que yo no vuelo mejor sobre las peores pisadas de nadie
como no cacareo en jarras subido en camitas de Wendy
a exhibir una infancia que no volverá.

no soy yo un fulano Peter Pan,
quiero decir que yo soy arrastradamente yo y yo tan sólo,
que ando sin vuelo libre bien atado a mi negra sombra,
la misma que a tu lado amarillea de polvitos de hada,
luz que exhibe que mi infancia acaso no vuelve
porque acaso nunca se fue.

que yo ando bien atado a mi negra sombra,
bien atado a esta sombra larga y negra tan parecida a mi propia silueta.

aléjate de mí, mi niña dríade, y lo verás.

que esta sombra negra y larga tan igual que mi silueta
no quiere ser en mi poema esa segismúndica bolita con cadena,
quiere ser obligado vestigio oscuro de tu blanca luz.


miércoles, 15 de mayo de 2013

non fuyades, cobardes y viles criaturas

a Nuria D. Valero, tan bella y tan Quijana


Tú te bates, amor, en la mitad de un lluvioso páramo de abrojos de paz, sin guantes vas zarandeando a la tormenta que cala el túetano del hombre sin poder tocarse, y ese relámpago del que así desnuda tiras fuerte como una soga de refulgente voz atada a la desnuda Verdad acaso sea tan sólo esa cortina que opaque vestida de luz blanca la estruendosa voz de un Dios oscuro. Pero no desistas, desnuda no desistas, mi niña, y así ya esos molinos del páramo revelen de tus punzadas y golpes en sus fríos y cinéreos muros cien rojizas y cálidas equimosis de gigante Briareo. Que así sudada y agotada tirando estocadas a los vientos vas sin saberlo abriendo heridas de sencillo aire limpio en la mitad de esta distinguida niebla de metano y argón, que vas sin saberlo hiriendo de tiempo al infinito mientras lloras errar su perenne corazón de acero. Y mientras lloras y caes de bruces y luego te yergues para llorar y caer de nuevo, ese invencible enemigo incorpóreo que es la vida va conmovido creyendo poco a poco en tu cruzada y así se muestra confiado a la vista de todas estas ciegas y envainadas espadas que en el cinto de los cobardes ya pugnan por salir y romper de  tímidos himnos acerados el silencio.



martes, 14 de mayo de 2013

latido


Hay atrás de aquí, allá donde tanto salgo a diario a salirme de todo, un callejón que hace mucho tiempo perdió su uso. Bajo un viejo farol sin su bombilla acallado, una corta acera de balsosas quebradizas y quebradas que termina su curso en un pequeño patio de tierra donde hoy crecen cenicientos los plataneros. Por entre el cemento, entre baldosa y baldosa gris, se abren camino pequeños brotes verdes y brillantes como imposibles aguas de desierto. No sé, mi niña, hoy quiero decirte tantas cosas cuando no estás aquí, ni atrás de aquí, sino tan lejos.

Esa preciosa hierba de esa quebrada acera que no va a ninguna parte. Cuando tomas mi mano en nuestro lecho cuando la luz se ha ido y sonríes, tan poco, pero sonríes.



lunes, 6 de mayo de 2013

de niños y cuevas


De niño me encantaban aquellos agujeros tan oscuros, esas cuevas ahondadas en las montañas más allá del parque que ululaban y seducían con voz de viento, esas sensuales grutas ignotas frente a las que uno jugaba excitado y a solas sin permiso de papá y mamá. Esas cuevas que al final de la tarde parecían preciosas soledades circulares de sombra en la mitad de un cuadriculado tumulto de luz, puertas aparentes que conducían a lo otro, conducían a lo secreto y recóndito y acaso mejor. Esas cuevas que por pura invisibilidad de su fondo son a ojos de un niño observador cuevas insondables. Un niño es muy cobarde ante un negro tan profundo y vuelve siempre a casa diciendo que mañana sí, que mañana cuando vuelva exploro. Un niño duerme esa misma noche y sueña con la cueva, con su vientre de cosmos, y a la mañana no recuerda nada de lo soñado por lo bien que ha dormido y cuando años después ya es un hombre que duerme poco piensa en aquella sombría cueva en la que nunca entró por permanecer a salvo en lo que puede verse a plena luz, justifica iluminado su propio ocaso.

Quiero decir con esto, mi vida, que soy un niño valiente. Que te amo mucho más que a este mundo aparente que puede verse a plena luz. Que a través de ti puedo ver lo profundo a pleno tacto.



martes, 30 de abril de 2013

piedra inmortal


El hombre era guijarro huido pálido del día
por brillar estatua ámbar frente a una nocturna hoguera,
de la llama como rojas sierpes encendidas
reptan por la roca desvaída rojas grietas venideras.

El hombre era guijarro huido pálido del día
para ser la extinta brasa de una nocturna hoguera.

¡Ah, inmarcesible guijarro que así te perecías,
pereciendo así presume cuán vivo y hombre eras!



lunes, 29 de abril de 2013

Ícaro se muere de hastío en el sol


Las palabras permanecen quietas,
vanamente mecidas por la brisa invisible,
aquel joven que cruel desala mariposas de silencio
es Ícaro que muere de hastío en el sol.

Busca algo entre las palabras
como quien busca a Dios en la puerta del templo,
tiene el convencimiento de que en ellas
encontrará escondido el verdadero amor,
es Ícaro que muere de hastío en el sol.



jueves, 25 de abril de 2013

Sikander


si comensal en los oscuros refectorios de sí mismo
un hombre no sólo es la puta del pan, vino y carne ausentes,
también si soberbia puta puede pasar por fabuloso sibarita
que liba gourmet dentelladas y sorbos de un grial de hambre infinita,
aquel que mira tras las amplias ventanas enrejadas
por las que despuntan pequeños huertos
nobles naranjas luminosas que penden de simples naranjos
desdeñando toda naranja noble y luminosa
por pender de un naranjo humilde,
que mira tras las amplias ventanas enrejadas
que dan a los pequeños senderos de los campos
divinas bayas jugosas que penden de terrestres arbustos
desdeñando toda baya divina y jugosa
por pender tan cerca del suelo,
aquel que encorvado sobre el ripioso babel de sus tripas
acaso preserva así en secreto bellas e incomprendidas sinfonías
mientras frente a platos desiertos de porcelanas únicas
y vacías copas de refulgente hielo y bohemia
-quijotesco y huesudo Tántalo de alta cuna de madera-
lame de sus dedos aire invisible de olimpos y valhallas,
festín dulce y solemne de un grial de hambre infinita.

si huésped de los oscuros moteles de sí mismo
desnudo y solo un hombre reina
sobre los servicios de habitaciones y los ecos de la carretera,
así corona ese hombre de reina a una musa hecatónquira
y hace de su cetro de carne hinchada
una flauta surcada por claras verdades como negros agujeros
en que hincando a un tiempo lengua y dedos
musite armónico un vacuo viento de sí mismo
que llene de sentido y ratas blancas sus océanos y abismos.



martes, 23 de abril de 2013

tonto, campeón y feliz


Le había tirado un directo que habría reventado la cabeza de un quiosquero adulto o un gato gordo, uno de esos que si no matan le dejan a uno tonto, tartamudo o de memoria distraída. Pero por motivos ajenos a percepciones telepáticas pugilísticas excepcionales, el filósofo Gómez había puesto la sabiola a buen recaudo bien a la derecha de su contendiente tal vez por ver a la fémina de la primera fila de lindas antiparritas y cara de estudio mas de labios coloridos y sexuales que lo miraba afrechosa con visos de buen filote o matrimonio, y esquivando el atropello de aquel camión de bomberos de cinco dedos que venía remolcando los cien quilos de carne magra del asesino Williams, asestó de milagroso pedo un crochet siniestro y rabioso como un chumbazo ¡bam! que dirigido con una fuerza burra hacia los morros del Williams proporcional a la fuerza burra con que los morros del Williams iban hacia él dientes por fuera y echando babas color tierra y espumosas, desembocó en lo que pareció lengua de Williams hecha compota de ciruelas, confeti de incisivos y molares de Williams y la destrucción de todo hueso facial de Williams y final finalísimo de la racha imbatida de ciento cincuenta y tres  KO. y cuatro abandonos del rival de Williams. A eso se le llama en el graderío biabazo apoteósico o tener más suerte que el manco Andonga, que viene a verle la de blanco y acaba mamando poronga.

El filósofo Gómez se volvió enloquecido a la esquina con los guantes arriba todo brincos.

-Ché, Miguelón, viste, le hice explotar la boca al muy hijo de puta. Ha sido como si se me avalanzase la vida y diese la fortuna de que con la misma fuerza desbocada que a uno lo quiere engullir como Jonás al que traga ballena, le da un servidor la vuelta al drama y sale airoso más ubicado y aprendido de golpes. Ché, Miguelón, ¡ganamos, pive, ganamos, tomá estrolada! ¡Se enyetó la vida, la muy marrana!

El entrenador Mellibowsky ve muy blanco de cara que el asesino Williams se ha puesto arriba en sus dos patas algo gagá pero en plena vendetta y ya levanta la derecha como porra verduguera.

-¡¡La puta, Silvio, girate pelotudo que de esta te sodomiza el futuro o te arranca de la piojera los sueños!! ¡Que acabás en la Quinta del Ñato, gran boludo, girate!!

Y el filósofo Gómez, sin dejar de saltar guantes arriba y riendo imbécil grita:

-Dejate, Miguelón, dejate... Yo ya no enfrento, dejale que me mate, que siendo por atrás y de sorpresa, muero tonto, campeón... y feliz como perro con dos colas...



lunes, 22 de abril de 2013

la vida sabida


Volvía de enterrarla y la encontró por primera vez bajo la marquesina del doscientos que llevaba al aeropuerto. Le brillaba el pelo como una cestita de negros incendios por el solazo lírico que venía haciendo aquella noche de viernes y la cara era tan bonita, tan de actriz natural, que ni se le ocurrió mirarle escotes ni muslos, aquellos ojos tras los lentes eran como dos estrellas siderales en el escaparate de una sencilla tienda de bombones. A ella era imposible no verla ni aún estando ciego pues ya por la nariz la iba viendo uno con sólo acercarse unos metros y aún sin querer, ya uno olía las cuatro estaciones y también a cala salada y a dulce jardín y a ambas cosas juntas. Tantos nervios tenía por presentarse y no parecer todo lo imbécil que en realidad era que cuando ella le dijo que estaba embarazada, que se acostumbrara a que le dijeran papi y esas cosas cursis que don serio odiaba tanto, sonriendo amplia como un ángel de vidriera, él ni se dio cuenta ni se inmutó, sólo supo quedarse allá de pie bajo la lluvia esperándola salir de la escuela por muy tarde que fuese con expectativas de nuevo milagro porque cuando ella salía de la escuela dejaban de existir las escuelas del mundo y uno ya sólo veía edificios grises tras de su vocecita de color. Luego se abrazaban y el crío empezaba a llorar insistentemente por sentirse excluido de todo aquel amor cotidiano, así que había que ir corriendo entre risas a jugar con él a la trinidad conteniendo las lágrimas de buena pena o felicidad. A veces el niño pasaba por casa de visita muy de tanto en tanto y era raro que no apareciese justo en la mitad de uno de esos diarios actos amorosos que ella llamaba quererse y él llamaba amarse ambos dentro de un sonoro silencio y él gruñía abuelo y ella reía niña y el crío los miraba calándose los anteojos con torcido bigote como si hubiese envejecido ayer. Volvía de enterrarla y estaba tumbado en el suelo del comedor con la cabeza puesta en el balcón. Miró con ojos de animal disecado las macetas de claveles, los apartamentos clónicos, las montañas al fondo como pintadas, la intensa luz amarilla del mediodía, y allá las camisas tendidas ondeando como perfumadas banderitas blancas de Dios pero él no supo perdonar, tan sólo sentirse invento y solo y saber ya todo con certeza sin preguntarle nada a ídolos y a cosmos y morirse con ninguna vida por delante, como mueren los que todo saben.



domingo, 21 de abril de 2013

por ejemplo que el mundo significa


por ejemplo, un nocturno apartamento bellamente destruido en lo social,
la alfombra sembrada de esperma y mugrientas botellas de marca vacías sobre la mesa
como un apocalipsis
              que ha confeccionado un interiorista marica con ínfulas de perdedor intelectual,
por ejemplo que lo del mundo exterior corta como una navaja de quinqui, ¡ja!
por ejemplo que todas son nereidas putas que hieren como espinas de un rosal ¡ja!.

el escenario es una puerta dimensional a la leyenda,
                        sólo resta vomitar amargos bezoares de dignidad
y por ejemplo masturbarse y declinar diógenes y metempsicosis
                                                                a las viejas sordas y a los maniquís
para por ejemplo verse publicado y restituido en las tiendas guapas del centro comercial.

pongamos por ejemplo que eso no sirva de nada, que afuera los zombies aprendieron
a decorar el desidioso futuro postnuclear de artesano apartamento destruido en lo social
mientras se automastican los miembros, babean en rosa fucsia,
publican en arial cursiva en la sección de poesía y autoayuda que quieren cerebros
pero no cualquier cerebro
sino uno que parezca un buen trozo de mierda autocompasiva y que además sepa a corazón.




viernes, 19 de abril de 2013

dos tontitos



tras de los besos espera ese algo que de la vida ha de decirnos la cosa, esa cosa,
mas mientras nuestro beso de dos lenguas rosa y buena ignorancia
este silencio de agüita y labios dice de ti y de mí que ya vivimos,
que vos y yo vivimos, que somos vos y yo y no estamos solos,
así que no te detengas, no te separes, besa y besa a este falso ciudadano,
muás y muás y no te pares, prorroga la respuesta, esa cosa, hasta nunca.

seamos tontos, buenos y felices, mi amor, así, abrazaditos en la mitad de la pregunta.



martes, 16 de abril de 2013

sí creo


a ti voy,
húmeda hoja verde soy
que arrancas planetaria e imantada
de un follaje seco,
voy a ti pues a lo que es
y será va la verdad,
que aún lejano en ti estoy
y a tu lado bella esquirla y eco
que si a solas feo pedazo, envés
de silenciosa soledad.

a ti voy, niña mujeres,
aunque duelan las veredas y caminos,
pues no hay tránsito que en mí duela si a ti voy,
que así como ir a Dios
ir a ti con este amor con que yo voy
no es ir a ti sino ya a salvo haber a ti llegado.

sí, a ti voy, niña mujeres,
y así yo soy tan sólo si a ti solo me llego.


domingo, 7 de abril de 2013

toma la vida de su mano como una mujer esquiva


En el sueño toma el hombre la vida de su mano como una mujer esquiva. Sus ojos dicen ojos y él lee en lo profundo una metáfora que signifique, él no está dispuesto a ver ojos en aquellos ojos que miran mirando, él necesita un cuerpo que no termine. Así, si la besa la posee y si la posee existe y es completamente suya, mas si ella accede es dadivosa y fácil y si lucha a puro mordisco es veladamente deseosa y él cierra los ojos y los abre y vuelve a inquirir con nuevos ojos que aguardan nuevas y exclusivas revelaciones. Él no está dispuesto a saber su nombre pues eso lleva a la rutina de nombrarla y no intuirla mas pregunta e inquiere y acto seguido habla y acalla la respuesta con la digna genuflexión de una filosofía que prudentemente mantenga una distancia eterna con el conocimiento. Él sueña aún despierto que la vida es una mujer esquiva pero pretende el abrazo mientras duerme. Si la ama, quiere que lo ame, si lo ama, quiere saber qué oculta e inquiere y acto seguido habla y acalla la respuesta. Él ya se acaba y lo sabe y patalea con pueril talante artístico porque cree en el arte y en lo que no se muestra pues así se esconde el hombre esquivo de lo que revela al hombre.


jueves, 4 de abril de 2013

nana de la carretera


Por la larga carretera, mi niña,
los automóviles son
como gordas obedientes hormigas obrero
que no saben a dónde van tan rápidas y tan en piña,
sobre la más gorda de todas mi corazón
es pulpita de melocotón
camino del hormiguero,
¡ay! qué miedo, amor.

No te duermas, que no,
no te duermas, por favor,
permanece despierta, mi niña,
con tus dos lupitas de sol,
si te duermes
las hormigas rápido y en piña
se comerán ¡ay! qué miedo, mi corazón. 


martes, 2 de abril de 2013

eh, oiga, usted, señor


Señor, usted, sí, usted, ¿quiere usted un poema de mierda?
mire usted qué bien no existo,
mi sombra es la negra cana de los muros,
señor, ¿quiere usted raras palabras que dicen que usted es otro?,
vamos, venga, alcáncelas ahora que caen de mis bolsillos mordidos,
esta dice que motel de carretera y esta que coñito jazz
y esta que yerros en cruz en plash de Nogmandí
como medias de rejilla
y esta dice que fok mi, beibi es como decir te quiero
igual lo mismo, señor,
pero después de entenderlo todo y no querer ya una mierda,
esta dice que antes más que ahora y también nombrecitos de genio
y algún que otro suicidio fundamental,
mire, esta que el sexo es un insecto gordo de alas de ninfa
que a veces mata picando en el corazón,
y esta que brilla tanto dice
que nos vamos a morir todos los gloriosos calaveros
sin vivir a tope
ni ser c-o-m-p-r-e-n-d-i-d-o-s,
así mismo lo dice,
señor, ¿quiere usted un poema de mierda?,
le puedo hacer con él un pingüino,
un fénix o un hipopótamo rosa,
mire cómo ríe su nene subnormal, se lame la lengua gorda,
quiere esnifarse el pingüino, el fénix y el hipopótamo,
a su señora empiezan a venirle arcadas de mirarme los tumores
aunque también a erizársele los pezones y mojar el algodón,
pero señor, no llore, aún nadie se dio cuenta de que usted me vio,
pise mi gorra y desaparezca por el cruce del parque.

Señor, usted, sí, usted, ¿quiere usted un poema de mierda?




domingo, 31 de marzo de 2013

el tiempo de ti


Tu cuerpo es de otro tiempo distinto al mío.

Bajo la bata tus pies y manos descienden de un trópico al que nunca adiviné enteramente los caminos y en la piel de tus lugares la sangre se agolpa contenida como ingrávidas y naturales llamas de férreos hornos forjados revelando el torrente de vida que adentro tuyo pugna desesperadamente por salir y gritarle a la muerte que se aleje, que aún no se llegue. Así acalla tu joven silencio, dormida tú, la voz grave de la vieja desesperanza.

Mi cuerpo es de otro tiempo distinto al tuyo.

En mí tan sólo existen las apagadas lámparas de una fiesta desierta que en su negra sombra acoje el imposible fulgor de la plata y de las copas vacías y mis ojos pesan tanto de su fardo de fotografías sepia que son dos meras bayas húmedas en el linde de caer de un seco arbusto que arde a puro sol. Pero a ti me tiendo y mientras duermes beso apaciguado esa piel tuya que contiene luminosas y desbocadas primaveras como un reo enfermo de esperanza que reposa su mejilla en el regazo frío de sus cuatro muros auscultando el arrullo de esas ramas de abedul que el viento mece afuera en los parques libres del sueño.

Tu cuerpo es de otro tiempo distinto al mío, mi amor, acá las horas son quebradas cáscaras de huevo allá donde las aves vuelan majestuosas demasiado arriba. Acá los días son esponjas que envuelven a un hombre y van robando una a una sus lágrimas como ladrones sutiles y cada vez que se parte mi alma si cerrando los ojos al besarte teme herida de soledad al aire inhabitado ya no soy capaz de llorar. Una vez lloré cuando fui nube oscura llena de un cauce de blanca poesía y allá estaba tu cuerpo de otro tiempo buscando en el cielo un futuro de alas doradas. Ahora estás tan empapada pendida de este cuerpo mío también de un tiempo distinto y yo quiero secarte bebiéndote despacio, como un manantial de mí que a ti y a mí regresa limpiándonos a ambos de la mugre perfumada de nosotros mismos. Así te abrazo y beso mientras duermes y en la mitad de mi loco amor te hago eterna para que vivas siempre así en mi tiempo como en otro tiempo mejor.



martes, 19 de marzo de 2013

núcleo hermoso del mundo


de tu rostro
es derramado un torrente de cuerpo
que en el suelo detiene su cauce
sin ruido,
así descalza
sobre una sábana
o cálido terrazo del apartamento
eres la flor del invierno
centro del mundo,
niña ónfalo,
el núcleo hermoso de los sentidos,
de ti emanan todas las cosas:
los vasos de hielo caliente,
la cortina en movimiento,
los cigarrillos consumidos,
las camisas vacías, el olor a sexos
y el yo
son el vivo animalario
que de ti respira y ramifica el aire de gemidos,
de tu rostro todo ello es derramado,
dado a la tierra
devuelto al amniótico desagüe
de las corrientes circulares del tiempo.

si tendidas a ti
son tendidas al cielo las manos,
así vistos desaparecer los dedos
en un estanque azul de importancia
provocando banales ondas concéntricas
donde se posan a importar pájaros negros,
tendidas a ti las manos
hundo
toco el blando milagro de lo increíble
y creo en algo que nos supera,
en Dios o el rosado pistilo de tu centro.

son tan bonitos tus ojos
ya limpios bajo el agua clara tan claros
miran tan bien lo invisible.

así descalza sobre una sábana
o cálido terrazo del apartamento
la vida es una órbita que a ti conduce en línea recta,
niña ónfalo, amor mío.


lunes, 18 de marzo de 2013

retorno


He vuelto a ti, mujer,
como vuelven las piedras a la falda de la loma,
he vuelto a ti
porque parado a ti fui siempre regresando sin saberlo,
porque de ti no me voy ya
en ti ya duermo por siempre
como duermen las piedras ya en la falda de la loma,
falda que no sabe que acuna a las piedras
que a ella vuelven sin saberlo.


viernes, 8 de marzo de 2013

cuánto blanco, amor


cuánto blanco, amor,
aquí adentro
ya no se me ocurre nada.

por las paredes de una casa de nadie
una seca hilera de lágrimas
que arrastra sobre sí cáscaras de ayer a negros agujeros
como hacen en el parque las hormigas
con gorriones que parecen dormidos.

así la nívea pared de un castillo de poesía
tatúa sus muros de larga grieta y se derrumba
mostrando tras su ruina última
un jardín de versos que empieza.

cuánto blanco, amor,
aquí adentro
ya no se me ocurre nada.

toma esta mirada de mí como una limpia lupa,
así haz menguar el astro de tu pecho
de un todo a una fracción de hilo,
una agujita de luz que todo lo prende siendo casi nada.

cuánto blanco, amor,
mira en el parque las hormigas cómo arrastran
los gorriones que parecen dormidos
a negros agujeros.

dime al oído aire caliente,
que no se te ocurre nada,
duerme conmigo a ojos abiertos,
mira cuánto blanco, amor,
aquí adentro
se me ocurre que es el mejor sito
para empezar a levantar un poema que parece dormido
o una casa.



lunes, 4 de marzo de 2013

veinte años de amor y una noche desesperada


Llegué a la casa muy tarde, la ciudad callaba como una vieja histérica que amordazada aúlla silencios encendiendo histérica sus ojos de amordazada luz de farola. En mi puerta pendía una nota amarilla y cuarteada, parecía tener la edad del mundo, así que la tomé despacio con la humana estupidez de quien toma un pájaro muerto despacio por no estropear su plumaje. Alguien había escrito: ¿por qué en lugar de llenar su cuerpo de arañas decides tomar su mano como un niño imbécil?¿de qué quieres salvarla, niño imbécil? ¿de qué pretendes salvarte tú, niño araña?


yo sabía que podía escribir
los versos más tristes esa noche,
ah, aquella noche tu voz
fue un cubil de embriaguez
del monstruo mío que bebe unicornios,
supe que podía escribir
los versos más tristes esa noche,
mas no escribí nada
y Pablito Neruda fue nombre de una calle
en que aquella noche corrí
en tu búsqueda
y de ti supe que los versos
pueden ser con lengua, niña,
y nada tristes.

tú odiabas las metáforas del pájaro
-eras de veras y de Tierra-
y yo fui un mierda
y dije que adentro tuyo soy un pájaro
que alto vuela bajo aguas termales;
aún así tus versos esa noche
también fueron con lengua, niña Tierra,
y nada tristes.

tú odiabas las metáforas del bosque
-eras de veras y de flores-
y yo fui un mierda
y dije que mi amor por ti
era el cadáver de un ciervo blanco
que muerto alimenta de vida a los almendros
y aún así tus versos esa noche
también fueron con lengua, niña flor,
y nada tristes.

yo sabía que podía escribir
los versos más tristes esa noche,
aquí en el barranco de esta lengua
que en su exiguo límite había escondido
veinte años del amor tu nombre,
ah, pude escribir
los versos más tristes esa noche,
pero decidí no escribir más nunca,,
esa noche desesperada
yo era un mierda desesperado
que acaso pudo escribir los versos más tristes,
pero tú fuiste tú aquella noche
en que tus versos escribieron con lengua
veinte años de amor, niña,
y nada tristes.

aquella noche desesperada
yo decidí no escribir más nunca,
aquella noche desesperada yo fui poeta, niña,
y nada triste.



miércoles, 27 de febrero de 2013

niña ausente


Niña ausente, es tarde y no estás y sueño
que estabas tantas veces en el tiempo en que no estabas,
mi amor por ti era sin ti escondido en mi pecho
un mosquito ebrio de futuro que envuelto en ámbar volaba.

Niña ausente, es tarde y no estás y sueño
que mil veces estabas en el tiempo aquel en que no estabas,
que hoy eres estrella que si extinta brilla más que la mañana.

Niña ausente, es tarde y no estás y sueño
que faltas y es que está esta habitación deshabitada,
que la sábana que se arruga en el suelo es un yo viejo
que mendiga moneditas de sueño a los pies de una cama,
sediento acude bajo la oscura falda de la soledad
y moja sus marchitos dedos de agua clara.

Es tarde, niña ausente, no estás y sueño
que era mi amor por ti en el tiempo en que no estabas
cría de pájaro que en la acera movía sus alas y aún respiraba,
efímera cría de pájaro que muriendo en los suelos de la ciudad
era que fénix a volar tu lindo cielo ya empezaba.

Niña ausente, es tarde y no estás y sueño
que si siempre estuviste ayer, estarás siempre mañana.




lunes, 25 de febrero de 2013

la princesa de la antártida


palpo la verdad como una pared que el tiempo lame con su lengua de fuego,
crepita silenciosa mientras aflora papel pintado y se parte en cinéreos retales,
serias cuartillas de lectura nievan sobre un vacío parque de columpios;
no hallo más que grietas bajo el papel y en todas ellas grietas solamente
sin ningún atisbo de ocultos mensajes en ruinas ancianas o botellas a la deriva,
sólo una nervadura o ramificada cicatriz que vetea de ríos de sequía
esta gloriosa antártida que ayer puso su cimiento sobre un desértico alambre.

tiene algo de esperanzador en la mitad de la poesía recorrer la verdad con los dedos
y sentirla así como una pared plácida que tan sólo dice pared en las yemas, pared no más,
pero también trae ecos de una asfixia que pega tan duro como un púgil enfermo
dejando a un hombre que ha comido sueños retorciéndose de un disparo en la tripa
en esos grupos de terapia pública que son los cafés literarios con un papelito en la mano,
la voz grave, la mirada puesta en el techo transparente de los ciegos o los optimistas
y vomitando un bezoar de pesadillas sobre una audiencia que ronca como una puta.

no hay grietas en tu pared, niña perfecta, sólo esa piel circular y lúbrica por la que deslizarse
y dejarse caer para viajar lejos, muy lejos, más allá del nombre y la palabra,
recorrer vertiginosamente limpio esta vida manchada de frenos,
llegar al mismo punto de partida en tiempo y espacio con el corazón en la boca.

palpo tu rostro y el tiempo no comparece nunca, al contrario que el mundo
tú envejeces tan despacio.

al contrario que la verdad tú envejeces tan despacio.

a la mañana todavía mis yemas huelen fuerte a ti y recuerdo haber tocado una pared
que acaso arda igual que el hierro, manteniéndose íntegra acaso acuosa
aún en el más intenso rojo de la fragua,
presume esa pared de ser océano en el áspero límite del páramo.

a la mañana no finjo tristeza ni me duelo acá en los cuadernos,
me siento vacío y la pared está quieta y blanca y el aire está quieto
preñado de motas, ingrávidos frutos de polvo,
la habitación está quieta y mis manos envejecen abiertas frente a mí
como árboles quemados.

y tú las tomas, mis manos, tan dulce cuando tomas.

y entonces, entonces ya nada es lo mismo pero no importa contarlo con bellas palabras
ni hacer de ello una altiva montaña que pueda verse desde todos los balcones.

sólo que tú lo sepas así como lo sé yo.

la verdad, mi niña perfecta, princesa de la antártida.

eso basta.


martes, 19 de febrero de 2013

nana del poeta que era un zorro que habitaba las cunetas


Duerme, mi niña fábula, que era el poeta un zorro que habitaba zorro las cunetas
y érase que esta vida era una carretera sombría vestida de luces blancas, niña fábula,
que puesto frente a las luces blancas cuán lindo pelaje y grandes ojos de zorro blanco,
qué ilimitada belleza la del poeta que era un zorro blanco, niña fábula duérmete,
cuando a besar ya se ponía en el luminoso abrazo de un camión, duerme mi niña fábula,
que eran segunditos, niña fábula, donde eran nívea plata y oro blanco y cristal
la herrumbre del camión y el pelaje del poeta que era un zorro blanco así puesto,
niña fábula duerme, frente a las luces luminosas alfombrita blanca de un camión
en esa carretera negra vestida de luces que era esta vida, niña fábula duerme,
donde eran los camiones realidades con faros de luz de bellos sueños blancos de ti.


Pero duerme, mi niña fábula, duerme,
que hay muertes que no son muertes en las fábulas
y hay poetas que son zorros que habitan zorros las cunetas
y por ti cruzan, niña fábula, la vida.



jueves, 14 de febrero de 2013

tu risa eres tú que te salvas


Es tu risa un conejito blanco que llega tarde a todas partes
mas qué bonito es verlo ir presuroso aquí y allá sin saber que ya llegó,
cuán blanco es si descansa y sueña y una sábana es la noche.

Así siembra tu risa en mi pena su laurel de agua
si mi pena es tenida por fragua que llora espadas de Damocles al rojo,
qué bonita es tu risa de agua que de saliva da curas de mar a mis fuegos,
si se viste de circulito, amor, es ese húmedo volcán dormido.

Tu risa es a veces en la boca de ti un presentimiento,
así se anuncia la primavera del árbol en su esqueleto vistiéndolo de flor,
así me entrego yo al jardín ausente, queriéndolo tanto aún en invierno.

Tu risa eres tú que te salvas de ser alguien para ser tú y nada más,
por eso mi mano en la mitad de la ceguera busca en un negro pozo
palpando el aire tu risa clara, cuerda que fuerte se ata a ese sueño quebradizo,
la toma en la mitad de la ceguera y ciegamente confía,
                                                                       ve por vez primera.

Tu risa es piedra preciosa que lanzada en esta honda sencilla reina sencilla los cielos.



lunes, 11 de febrero de 2013

prosa de tu ausencia


No estás. Extiendo la mano desde el sofá y puede lo invisible acariciarse como una suave cortina, mis dedos transcurren entonces por esa brisa fresca que se fuga de los quicios, mi mano traza surcos en ella a cuatro dedos como el brazo sin vida del naúfrago que pendiendo del quebrado mascarón de la diosa vetea el océano adivinando la invisible cicatriz del mundo por azar y tal vez demasiado tarde... Cuando no estás mi sofá flota a la deriva en el tedio y tu recuerdo vívido son colas blancas de sirenas que desaparecen en los sombríos oleajes del pasillo dando a tu nombre musicalidad y aires de salmo. Pero no estás. Y lo invisible no tiene cuerpo y el sofá yace como un pesado mausoleo en la mitad de la vida ingrávida y en el pasillo las sombras no son más que sombras o ausencia dolorosa de las luces donde un hombre comparece ante sus viejas cegueras...

No estás y pienso constantemente en las horas en que sí estás, recorro despacio tu rostro presente desde el cuello hasta el mentón como se admira una pieza de orfebrería tallada en una última clase de cristal y mi memoria descarga su lenta precipitación en mis ojos, su punzada de estilete en el cielo de mi paladar y en la cueva de mi garganta. Protesta mi pecho como un revolucionario desarmado delata sus posiciones estratégicas por pura revolución, pero no estás y sobrevive esta dictadura de tu incomparecencia a pesar de una libertad que trepa muros y alambradas como una incapaz hiedra de anhelos. Cuando no estás las patrias claman exilio adentro de mi corazón.

Allá de mí donde tú ves palacios soy a veces escombros horrorosos. No esa fragmentaria gloria que tan gloriosa siembra añicos de eternidad a lo largo de una acrópolis histórica, soy sino edificios vacíos de ventanas rotas del barrio judío donde excitados mocosos juegan rubios y arios a apedrear sobre mojado a la esperanza. Un bosque desperdigado abajo del suelo, un albatros aterrizado en los cuarteles, un puzle deshecho en la alfombra que tú trabajas con la sonrisa infantil que me encandila mientras unes las piezas y revelas contenta un retablo de amapolas donde antes confetis de ceniza y daños. Cuando estás, niña, me recompones y muestras. Pero no estás y sopla la casa ventiscas exteriores que esconden buenos retales de mí debajo de los muebles, prorrogan la esperanza a primavera y me esconden, me regresan a los pozos...

No estás, y no puedo sino fingir que es la carne de tus muslos lo que acometo en dentellada a través de este vacuo bruxismo de morder el tiempo que transcurre sin ti. Juntar los labios y pintar en la insensibilidad del hastío el tacto tibio de tus pies descalzos. Veo ese dedo tuyo del pie izquierdo brillar bajo la luz de la lámpara a pura saliva e íntima complicidad y recuerdo esos islotes húmedos de Finisterre donde el mundo expiraba tan bonito aquel verano, así son los dedos de tus pies, amor, finales islas mojadas bajo el sol de junio donde más allá sólo leviatanes de pánico y terror de catarata.

No estás. Y abrazar tu cuerpo imaginado trae un calor a mi tristeza que no puede explicarse a través de la ciencia y la temperatura. Si no estás el frío es un cielo de nubes cromadas que amenaza lluvia sobre este amor pueril de papel y cartulina. El frío es el mundo si no estás, niña, y si estás es sólo una palabra a la que buscar rima en impostados poemas.

Si no estuvieras siempre, yo debiera existir entonces en ese plano obsceno en el que todo era al revés y yo era enfermo y apatía y tú nunca estabas. Yo quiero que estés siempre y que al estar, estemos y esté el mundo y despierte la paz que dormita en su guerra.

Ahora quisiera que me besaras dejando al fin de lado la poesía. Ven. Está, sé conmigo un momento. O no estemos ambos para siempre y ahora, que decida libremente este nosotros por nosotros.


viernes, 8 de febrero de 2013

las flores eran cuchillos


antes,
en los jardines
las flores eran cuchillos,

y tomas mis jazmines,
profundo hueles
que siempre jazmín,
mas eran cuchillos.

las flores, niña flor,
eran preciosos cuchillos.

y una flor entra en la carne
y duele,
sangra la carne de perfumes
y duele.
una flor corta la carne
y la carne huélese flor
cuando más duele.

la carne, niña flor,
puede ser también un cuchillo

mas si en ti clavado
acaso tu carne buenos jardines
donde un daño se desvanece
con otros vapores
pronunciado el sol
sobre malos rocíos,
y tomas los jazmines
y ahora sí, niña flor,
siempre flores en mis jardines.

jueves, 7 de febrero de 2013

el amor afuera


yo amo adentro
como el nacimiento de un potro alado
entre nubes de sangre de una yegua terrestre
mas fue mi amor afuera
tantas veces un niño desnudo
que esputa reventado en la mitad de una autopista
con el pecho veteado
de huellas negras de ambulancias,
los automóviles, amor, son misiles de humanidad
que conducen humanos como proyectiles
que por humanidad
evitan mirar las entrañas horribles de un niño
y por humanidad
las miran.

yo amo adentro
como restos de pintura color sinfonía intenso
en los tímpanos de Goya
mas fue mi amor afuera
tantas veces un fugado del psiquiátrico
que pinta corazones en las celdas del psiquiátrico,
los celadores, amor, son esos libres carceleros
que no entienden de escapadas.

yo amo adentro
y adentro es decir adentro de algún lugar con Lola,
de algún lugar contigo todos los lugares
y no importa que fue mi amor
alguna vez afuera.





miércoles, 6 de febrero de 2013

puerilmente decir


puerilmente dudar,
qué pútrido miasma es una verdad
cuando es viento de bárbaras cruzadas,
arrancar la más bella flor de un jardín de ruido
mutilarla cuando aún aúlla silencio,
cercenar respuestas que sangran duda
si cercenadas de la pregunta
¿me quiere? ¿no me quiere?
inquiere adulto, duda puerilmente,
puerilmente dudar seguramente
es hacerse viejo esta misma tarde.

pero tu amor, hacer de mi espíritu
un nido en el que huevo un imposible pájaro
de alas de plata sin pico sin pájaro
todo aire cielos y sueño
ya despega hacia un suelo abierto.
puerilmente dudar no preguntar,
la duda huevo de un imposible pájaro
de alas de plata en nidos de mi espíritu
que alimentar con seguridades
alguna vez improbables, recuerda,
¿te acuerdas? alguna vez improbables,
locas, dudosas inseguras seguridades.

siempre estuve enfermo flotando en jarabe
y siempre te esperé sin beber.

puerilmente decir no dudo no dudes,
decir puerilmente quiéreme, decir te quiero.
plantar jardines en la cúspide de flores mutiladas,
decir que imposibles pájaros de alas de plata
que sin pico que sin pájaro todo aire cielos sueño.
puerilemente dudar,
besarnos sin obtener respuesta
como si tú y yo fuésemos hoy ahora ( ¿quieres? )
lindas preguntas que no quieren morirse
respondidas como esas rendidas absurdas plegarias.

puerilmente decir que te amo,
que tú un imposible pájaro de alas de plata
que yo sangre latido corazón un imposible nido.

seguir avanzando ( ¿quieres? ) sin duda hacia ti hacia mí,
puerilmente



lunes, 4 de febrero de 2013

te ves pequeña en tu sofá


Te ves pequeña en tu sofá allá donde se dibujan hileras de elefantes,
los pies en tierra firme donde los machos todos y el vuelo donde las hembras todas,
tu presencia ínfima se cuenta por millares en mi álgebra de ti.
Te ves pequeña en tu sofá aunque en ti se encripte la infinita inmensidad del pensamiento
y no te veo pequeña porque aún tan viejo adivino todavía las verdaderas formas de las nubes
y eso me hace niño que sonríe sin dolerse aún de las medidas precisas de las cosas.

¿En qué minúsculo rincón de sí escondió el mundo
                                        los coloridos nudos de su pañuelo de mago...?
mira cómo lloran sus conejos blancos si los expatrian de ti, amor,
                                                                                 lindo sombrerito de copa.

Te ves pequeña en tu sofá y escudriñas el erial de la pantalla todavía huérfano de las palabras
y haces vino del agua cuando decides beber de los manantiales de su desierto
                                                                                                y en tu boca decir estanque.
Te ves pequeña en tu sofá donde yo te miro plegar las piernas y unir hembras y machos
y mis costillas se descerrajan a violentos empujones como las puertas de un tren de infiernos
que lleva al exilio a millones de ángeles hacinados muertos de hambre y de sed y soledad
porque te ves pequeña en tu sofá allá donde se dibujan las hileras de elefantes
y mis costillas duelen porque en tu sofá eres pequeña pero inabarcable adentro de mi pecho
y rompen mis costillas cuando aprenden
                                                            y te amo.



miércoles, 30 de enero de 2013

reina


Dice tu milagro por modestia
que de azares vive,
así tu amor sencillo refulge
en el lóbrego corazón del pozo
como un agua fresca y encendida
que de ese infinito faro en la noche
dice sólo un tímido rubor.

Tan aguerrida, tan cauta
tan altiva gacela,
tan postrada pantera.

Así se saben tus imperios, Lola,
cada noche en la que inclinas
tan fámula tu cuerpo
y tan reina me besas la aurora.


martes, 29 de enero de 2013

esa inquebrantable fragilidad de ti


Ya afila el mundo su envenenada daga de significados,
la palabra mujer es una intimidad de neón púrpura,
la palabra hombre es un estruendo escondido atrás del silencio,
ya corta el mundo con su daga férrea la palabra palabra,
así la rompe en mil pedazos.

Pero tú estás dicha queda y tácita,
eres la dicotómica voz de princesa que musita la nana y el aullido,
eres el último edelweiss crecido en el despeñadero de una lengua,
eres la prueba irrefutable de que hay vida antes de la muerte,
pues eres y no eres hombre ni mujer ni nombre,
eres esa ceguera milagrosa que revela lo invisible,
eres la bella palabra de fragilidad donde se quiebra la férrea daga del mundo,
en ti se rompe en mil pedazos.


el amor


Soñaba el alma de piedra
que el amor era un cuchillo
que se iba afilando en ella.

Antonio Machado


Muere la tarde y el niño sale a poner un platito de leche a las culebras.
Las culebras muerden sus dedos y enturbian la leche de sangre y culebras.
El niño retira la leche sucia, lava su plato meticulosamente, con ternura.
Muere la noche y el muchacho sale a poner un platito de leche a las culebras.
Las culebras muerden sus dedos y enturbian la leche de sangre y culebras.
El muchacho retira la leche sucia, lava su plato meticulosamente, con ternura.
Muere la madrugada y el joven sale a poner un platito de leche a las culebras.
Las culebras muerden sus dedos y enturbian la leche de sangre y culebras.
El joven retira la leche sucia, lava su plato meticulosamente, con ternura.
Muere el crepúsculo y el hombre sale a poner un platito de leche a las culebras.
Las culebras muerden sus dedos y enturbian la leche de sangre y culebras.
El hombre retira la leche sucia, lava su plato meticulosamente, con ternura.
Nace la mañana y el viejo sale a poner un platito de leche a las culebras.
Se acerca el gato, lo lame, recorre su antebrazo con su lomo, con ternura.
Las culebras muerden culebras. El plato de leche está intacto.
El viejo es un niño.

lunes, 28 de enero de 2013

íntima carta pública a Sarco Lange


Precioso weón,

en Barcelona ha llovido ayer y las aceras leves por donde hoy descienden leves los hombres hacia el matadero huelen a vergel intensamente. Esa humedad es el milagroso perfume de la sequía, Sarco, bien lo sabes, amigo, y acostumbro poco a poco a leerte muy tarde bajo la bombilla y también a respirar mucho al sol en los patios comunitarios donde huele a ropa tendida y a pucheros. Todavía se me para regularmente el amor muy duro aunque a veces diga en voz alta cabizbajo y sin querer que por la pendiente del delirio bajan viejas que paren clavicordios y ratas bubónicas que fuman corazones de vainilla... Ellos se carcajean, los completos, los otros, el resto, los que no ríen, ya sabes, tete, amigo, germà, pero vos y yo sabemos sonriendo tristes que hay algo terrible en todo ello que es difícil de decir sin vomitar preciosas hojas caducas del árbol de la eternidad. Las palomas son horribles mutaciones de los ángeles, pero traen en sus muñones carta de ti y yo ademán de besarles las pústulas mientras la bandada se dispersa dejando cagadas todas las estatuas limpiamente históricas del parque. En Barcelona llueve tan frío a veces, germà, pero vos escribes tan bien y tan dañino que a veces ardo bajo este chaparrón de saludable ciudadanía. Quisiera llanamente hablar la poesía o acaso callar y besarte cuando llegan tus cartas, con mucha homosexualidad lírica, ternura y fraternal proximidad. Las ciudades se desmoronan de puro inexpugnables, el mundo se desmorona de pura consistencia, mas llegarán los marcianos de la locura a este cagadero de meteoritos ajardinados y encontrarán parasiémpricas letras chilenas de tinta china y a lo mejor un corazón noble que aún palpita noble y meado entre las ruinas del psiquiátrico.

No te rindas vos, capitán general de mierda y lindo soldado raso, sigue ahí en el agujero cavando que ya asoma entre la tierra húmeda del desguace el azul del cielo y alguna enterrada nube completamente loca y maravillosa que quiere descargar hacia arriba mientras vos te rompes las uñas cavando en los despojos de las flores.

Si te mueres, grita fuerte que te mueres que quiero enterarme de madrugada mirando con los ojos abiertos esa grieta en la prisión del techo. Si te mueres, escribe fuerte que te mueres una interminable antología, precioso weón de mi alma, escritor.

Te quiere hondo y de veras,

Jesús Alcalde

viernes, 25 de enero de 2013

vuela

a Lola, que vuela de purita gravedad


Muchacha real que sobrevuelas las quiméricas horas,
llevo tu real corazón en la cuna de las manos
como un frágil despertador de cristal
que protejo del granizo del tiempo seguro
interponiendo al aguacero mi amor atemporal.

Muchacha real que sobrevuelas las quiméricas horas,
mira qué diluvio de minutos de Damocles
sobre la larga carretera de afilado sílex
que hiere a este hombre descalzo
en su premioso paseo por evitar
el vertiginoso rebaño de automóviles veloces
que regresan a salvo al parking del erial.

Muchacha real que sobrevuelas las quiméricas horas,
eso que sostiene tu vientre ingrávido es mi mano terrenal.

jueves, 24 de enero de 2013

monstruos


Está bien, hijo mío, oye una vez más qué fue de los monstruos:

Los monstruos retozaban en la hierba y leían canciones de Bilitis,
se despiojaban la espalda, se aullaban y masturbaban ternuras en los sexos,
a veces reían y otras veces bandadas de pájaros bajo las nubes y alguna vez dolor.
Todo el valle, hasta donde alcanzaba la vista, era una alfombra verde de bestias
que retozaban sobre hojas de hierba, leían canciones de inocencia y experiencia,
se despiojaban la espalda, se aullaban y masturbaban ternuras en los sexos.

Los hombres llegaron al final de la tarde,
portaban martillos rudimentarios, pieles por abrigo y miradas como juicios.
La frente de un monstruo analfabeto al abrirse a martillazos
suena como un imen que se quiebra sin amor
y sangra abundantemente como una virgen de cera.

Abre los ojos, hijo, ábrelos. No tengas miedo. Escucha.

Todo el valle, hasta donde alcanzaba la vista, era una alfombra roja de bestias destripadas.
De las ramas de los álamos colgaban intestinos y un rocío de fresas corruptas,
el prado era una ciénaga de anhelos viscosos, mierda,
sangrientas pupilas contraídas y orines,
abrazos de miembros cercenados sorprendidos en la mitad de despreciables actos reflejos.

Los hombres ascendieron el montículo agotados y respirando intensamente,
el vaho de sus bocas era humo rojo que helaba en la hoguera del crepúsculo,
de sus cintos pendían costillas, colmillos y otros trofeos.
Su rey descansaba en un catre de cemento
mientras limpiaba educadamente de sus comisuras la sangre de un corazón mostruoso.

Abre los ojos, hijo, ábrelos. Mírame. Escucha.

Se alzó y abrió la mano señalando los campos yermos:

-He aquí esta ominosa tierra antes salvaje, hermanos. Aquí se alzarán nuestras ciudades.

Y todos vitorearon el fin del desastre. Y ninguno lloró mientras de nuevo se originaba el mundo.

¿Qué te pasa? ¿Por qué tiemblas? ¿Cómo? jajaja No, jaja no. Claro que no. Papá no va a obligarte nunca a ser un hombre. Papá te quiere. Anda, duerme un poco. No hay hombres aquí.

sal oxigenada


Enfermo que junto a tu lecho dejas los fragmentos de metralla
que ayer acuchillaron compactos tu pobre corazón,
no dejes nunca esas sangrantes esquirlas a la vista de quien bien te cuida
no fuere que bien viendo en los fragmentos el puzle de algo mayor
bien regresara el reconstruído cuchillo através de las vendas
mal abriendo la cicatriz en forma de cuchillo de tu pobre corazón.





miércoles, 23 de enero de 2013

eternidad


Tu habitación luce esas preciosas anotaciones verdes a bolígrafo que prendes de los muros sobre la cama, sobre el escritorio y sobre las libretas de poesía empezadas, creo que tu habitación es un árbol caducifolio en la mitad del silencio que tiene miedo a envejecer y llorar nuestras palabras perdiéndolas, por eso da a luz hojas de hiedra que dicen la verdad y la risa mientras escalan su contínua e infinita pared de sueños. Sobre mí, tu torso radiografiado enseña tu adentro superficial y mientras lo observo adormilado me pregunto moviendo los labios sin voz por qué no hay en esa negra foto rastro alguno de tu corazón rojo, creo, amor, que es culpa de los libros de ciencias. Estás dormida, y al volverme te abrazo sin despertarte con miedo a que el otoño se cierna alevoso sobre el cuarto y empiecen a llover sobre la tierra de la sábana muchas de esas verdes hojas veteadas de nervios a bolígrafo en que alguna vez dije para siempre o que te necesito. Estás dormida, y aún dormida eres capaz de responder a mi mano sobre las dunas vivas de tu estómago tomándola muy fuerte y llevándola a algún hermoso oasis de cabellos de insondables temperaturas y perfumes. No hace frío, huele a tabaco y la única luz es un lujo que ofrecen las farolas de afuera. Mañana me iré, pero eso no importa. Aún es primavera, las hojas ondean con el viento tenue de las rendijas pero no hacen ademán de caer. Te amo y aún dormida eres capaz de volver el rostro y me parece por la curva de tus labios que sonríes antes de morderlos buscando agua en la mitad de la noche. Pienso que la eternidad sucede un sábado a las cuatro de la madrugada y luego es una sirena que se hunde en una noche oscura de olas violentas mientras mira atrás, sonríe, cierra los ojos y espera que la sigas a las profundidades.


martes, 22 de enero de 2013

una casa


En la casa soy un hombre desnudo,
en la acera de la casa soy ropa desierta
cuando un aire sin palabra silba entre los parques,
los tanatorios, los orfanatos, los invernaderos,
los altos bloques de oficinas, las residencias,
senderos silvestres marcados con flechas de tiza
y vuelo y galopo ausente sobre la ventisca
como envoltorios, retales de viejos periódicos
que hacen historia en la mitad del ciclón.

Tú eres en la casa tú y estás desnuda
y tu cuerpo cálido es igual que mantas del gulag
y tu ausencia es igual que tu presencia
que es igual que un cuerpo cálido.
En la acera de la casa eres en el mundo
la imperiosa necesidad de abandonar el mundo,
desertar de la ropa, entrar en la casa.

En la casa soy un hombre desnudo
que huye de este frío intruso de las rendijas,
esta nieve invisible, esta silente escarcha
vistiéndose de ti, de tu inmarcesible candor
como visten los mendigos de Park Avenue
su disfraz rojo de Santa Claus
para sobrevivir al oscuro secreto
de la Navidad neoyorquina.

Ven, abrígame la piel como si adentro de mi piel
estuvieran nuestros sueños despertando a la vida
mientras sueñan con la inmortalidad cogidos de las manos.

Mira conmigo esa nevada de atrás de los cristales,
cómo hace en las ventanas pizarras de nuestro aliento
en las que dibujar con el dedo corazón pueriles anhelos,
corazones eternos de vaho.

Hay que hacer, levantar esa casa, compañera,
hay que darse en los dedos con el martillo,
amoratarse los brazos a golpes,
desperdiciar las mejores prendas a esputos de pintura,
torcer la espalda, dar por perdida la piel de las rodillas,
pero hay que hacer, levantar esa casa, compañera,
amiga, pareja, novia, viuda, esposa mía.

Hay que hacer, levantar esa casa,
cansarse y cansarse, reventar de agotamiento
y caer postrados hay que hacer, levantar esa casa.
Postrada demándote postrado que te canses conmigo.
Amor, ¿Quieres cansarte conmigo?

viernes, 18 de enero de 2013

desvivirse


La muerte no se ocurre, no se aparece vestida de noche ni acontece
ni surge ni desciende ni tiene ojos amarillos de gata ni musita verdades
ni huele a perfumes franceses ni a pimienta ni a fracaso ni a motel
ni abre las piernas sacando la lengua brillante con un dedo en el culo
descalza sin quitarse las botitas de tacón.

La muerte no, pero sí. Y a cada momento, sin nombres.

¿No viste que a ti la muerte ya te murió tantas veces?
¿Acaso no se te murió ya un amor de muerte alguna vez diariamente
como bello y frágil pez dorado que relampaguea bajo el agua limpia
y que al quebrarse la gloria de su pecera queda dando saltitos patéticos
buscando oxígeno en las olas de la alfombra del salón?

Eso es una minúscula muerte que no es muerte y también es la muerte gigante de todo.

¿Acaso no te mueres, amor, cuando lloras?
Dime si no mueres cuando lloras o es que vives más de lo que puedes
y soy yo el que se muere o no puede vivir lo que quiere si te ve llorar.

La muerte no es la muerte, es un nombre tan sólo,
otra palabra difusa con que hacer rimar otro petulante verso de la vida.
No ocurre, no está llegando, no es los esqueletos de tu armario,
no aparece cortando con su guadaña tu nombre y las flores lindas del balcón.

La muerte no es la muerte, es un nombre tan sólo
para decir este daño de verte llorar y no existir yo lo suficiente
para arrancarte las lágrimas del rostro y hacerte pueriles origamis de felicidad.

De niño me enseñaron que morir es no vivir y eso crecí pensando.
Hoy sé que morir es lo que llevo haciendo tanto tiempo y a diario,
porque morir no era no vivir, amor, era vivir no estando contigo.


jueves, 17 de enero de 2013

muerte de Hilario Pena


De la mansión de Hilario el suicida sale un camino angosto bordeado de amapolas que a la noche se pone blanco de tanta luna en sus piedras pequeñas feliperas y aún más carmesí en el jardín de sus veredas. Por él marcha a las doce Hilario Pena el suicida camisa de lunares pajarita negra cárdigan zapatitos de charol pistola treinta y ocho nacarada de dos iniciales dos con suicidio escrito en el mohíno y un corazón vacío lleno de pena.

Ay, Hilario Pena el suicida qué penita de ti qué pena, cantan los gitanos malos a Hilario Pena.

Al final del camino se llega al viejo almendro que a la noche deja caer de blancos y estrellados pétalos su llantina  sideral como el invierno privado que un niño agita en una burbujita de cristal. Y allá se postra arrodillado Hilario Pena dejando hechas un ídem de las perneras del pantalón las rodilleras. Talla Faustine querida mi alma se trunca en el tronco usando la navajita de pelar melocotones y declina ay nevermor, ay mísero de mí ay infelice segismúndico y alanpoético a borbotones.Y dice uno o dos o diez teamos sin ruidito muy de labial mímica como una muda de Charles Charlot y se pone en las frías sienes a rojo vivo su cañón.

Ay, Hilario Pena el suicida qué penita de ti qué pena, cantan los gitanos malos a Hilario Pena.

De colofón hace púm también con la boquita mientras pulsa el gatillo y hace flush con su pistola de agua y un chorrete requetefantástico y fino le pone los ojillos a echar lágrimas gordas como las luces de un farol hasta la pajarita camisa de lunares cárdigan y zapatitos de charol. Y así cada diario apesadumbrarse bajo la luna púm de agüita y epifonema, porque Hilario el suicida más que ser suicida es poeta de gran flema.

Ay, Hilario Pena, poeta de gran flema, qué penita de ti qué pena, cantan los gitanos malos a Hilario Pena.