el flechazo

Alejandra está rota pero sólo piensa en agarrar aquel autobús. Las diez ya en los relojes y aquella carrera delatora y las ojeras y el pelo desordenado y la falda mal abrochada y el pendiente ausente y agarrar aquel autobús. Llega con retraso el de las nueve cincuenta, y la mirada extraviada de Alejandra recorre en un escrutinio casi científico el enorme cartel de anuncios de perfumes en que una mujer de su misma edad alcanza cotas de una exagerada perfección canónica mirando al infinito. Alejandra se palpa la cabellera discretamente, piensa en cómo quedaría su peinado caótico estampado en el frontal del próximo transporte público entre cien esquirlas escarlata de cráneo y dedica un minuto entero a imaginar coqueta sus vísceras extendidas a lo largo del pavimento divinamente conjuntadas con la suela roja de sus nuevos Louboutin. Siente una arcada que disimula como puede con una leve tos mientras rememora asqueada un último sorbo de esperma.

Al otro extremo de la marquesina Dariusz mira fijamente a Alejandra. Bajo la blusa desabotonada de ella luce el medio sol de un pezón tostado. No puede dejar de observarla. No debe tener más de veintidós años, esa muchacha, y cualquiera diría que ha sobrevivido a una guerra. Dariusz no parpadea.

El autobús tarda. Y los veinte minutos siguientes van sumando gentes a la parada y ratos muertos. Dariusz observa constante a Alejandra, y Alejandra hace ya quince minutos que ádvirtió la mirada de Dariusz y está congelada agarrada a su bolso en su rincón. Hace quince minutos que ha advertido también su pezón asomando de la blusa pero no ha sido capaz de ocultarlo, está excitada pensando en aquel hombre de unos cuarenta y largos que la observa fijamente detrás de aquella pareja de estudiantes.

Pero a veces un instante puede estallar súbitamente como un reflejo automático de un músculo, y un rubor extraño desconocido para Alejandra lleva su mano a ocultar con la blusa aquella mota de sexualidad bajo la ropa. Y sorprendida baja la mirada a la acera. Está encendida. No entiende. No sabe. Ya no piensa en el autobús destrozándola en escándalo. Piensa en esconderse, en huir.

Dariusz se acerca entre el gentío, no deja de mirarla y ella tiembla. Cuando aquel hombre está ya junto a ella, impasible, Alejandra reune fuerzas para hablar: -No he podido evitar darme cuenta de que estaba usted mirándome fíjamente.- Y entonces baja la vista a la blusa, donde dos protuberancias hacen mella en el algodón y en su pecho. -¿Se ha fijado en Eso...?- Se muerde el labio inferior.

Dariusz la toma entonces del brazo y la lleva aparte. El autobús ha llegado y ha recogido su carga y se ha marchado. Están solos. Él la peina con los dedos y le abotona la blusa y le limpia el rímel irregular del ojo izquierdo. -¿Cómo te llamas?- Dice con un marcado acento polaco. -A... Alejandra- Ella está conmocionada, de pronto le parece que ha vuelto a la niñez. Dariusz está tocando su mejilla con un atrevimiento y delicadeza desconocidos para ella. Todo se vuelve difuso.

-Alejandra... Estoy muy cansado, niña. Eres preciosa, Alejandra. Seguramente la mujer más bonita que he visto en mi vida. Y sí, Alejandra, me he fijado en Eso, y si no te hubieras sonrojado y ocultado con pudor ese maravilloso continente de tu cuerpo bajo la camisa... te juro que me hubiese tirado de una vez por todas a los pies de ese maldito autobús.

Son las once menos cuarto de la mañana. No hay nadie en la calle.